这里很黑，是夜色，不可逃避，即使那个ฐ开始已经成为现在的结束。一个人，一个空空的房间，还有很多没有翻完的书。蒸掉似的睡意，永远属于我自己的昨夜。周围是安静的，会掺杂梦中的低吟，我听不见，这应该还是个ฐ属于梦的时刻。而我选择了属于自己，清醒、安静、没有烦挠。所以当那片光亮来临ภ之前就可以对自己้说：一段时间过去了，却留住了，在心里，那个记忆私藏品的地方，然后开心地笑笑。
一连几天，不想说，不想做，想让自己大片的空白，然后找一天全部添上颜色。闲着？没有。在忙碌着，折腾着，让我每一秒钟都感觉突如其来的来不及回头望。我在忙什么，不知道，我的手是空且白的，眼睛是纯而清的，没有一点让我想想为什么是这样的杂质理由。我在想什么，只记得是些没有开始也没有结束的碎片，看来记忆也会被荒芜的感觉打碎，然后洒落一地，只能呆，没有别的。没有得到เ什么，我却很累，睡着的时候很沉。一个ฐ讨厌重复的自己้会反来覆去听一支叫不名的曲子，会在别人一万个为什么的目光中ณ喃喃出一句让我恶心透顶ะ的句子：don’tdisturbຘme,I’mintroub1้e！借口，我潮湿的谎言，对不起，清静的感觉，不是这样的。渴望几丝清高，就几丝，不要太多，可结果却总是无数次地败给没有睡意的清醒。换个词会更好，奢望，不再渴望，这就像是在告诉我，既然在生活，就来不得半点偏激的爱与恨。自然简单的道理，谁让你在肆无忌惮地成就爱恨情愁并乐此不疲呢，认了吧，选择了，就别ี走开，倘若站着不动，还不如躺着来得舒服，诚然不睡。
想起了安妮，那个在漂白的亚麻布下游走灵魂的个ฐ体。冷艳的笔触，流淌的诉说，张扬的片段，放肆的堆积，于是有了那些模糊却会痛的故事。安妮是个潇洒的女子，她可以在尖锐的疼痛中阴郁๗的呐喊，就像毫无色彩并且褶皱的亚麻布表面也遮不住昂贵的价值，喊出来了，心就轻了，但我不知道她会不会像米兰昆德拉一样考虑一下如何承受生命之轻，反正我没想过什么เ叫真正的生命之轻，每一天我会清清楚楚地感觉到我的脚不可逃避地支着我沉沉的思索。
撕碎了，抛向空中，定格住那道抛起后弯曲的弧线，停止于没有的思维。似飞而飘，这也是一种生命之轻吗？有人会知道，不是我。我只会呆呆地看着弧线，然后我的故事在唱歌。我分明感知到เ一种字里的啜泣，那个女子无数次地嚼尽了洒脱，埋藏了眼角的泪痕，可是她的表现是倔强而执拗的，可能、是她不想写出唱歌的中间那副纸张打湿的样子，那样痛消失的太快，反而丧失了真实。在生活着，所以融入了四季，四季摆脱不了的飘雨，当一切结束，眼里留แ有的是几笺干燥的图文。是种记忆的妥协还是过去的伪装，一切都有理由，但不一定明说，像看不见的眼泪，听不见的啜泣。而我自己呢，我没有那么潇洒的动作去表演一场打碎又整合的戏，我没有来得及在雨天挥手就会看到不知属于谁的彩虹，那时的我都会高兴，面对多彩的天空。流走了，没有记住的雨季，只是偶尔会翻开曾经的句子，嗅一嗅它的气息，找到曾经为之高兴的彩虹。
有时，也想把长满野草的思维赤裸裸地剖开，那儿已经很繁很乱了，稀里古怪，不知在想什么，都这么เ说，我没意见。会选个时间痛定思痛，咬牙切齿地下定决心斩草除根，没了来得干净，可举起的双手不是悬着就是无力地下垂，没了又会怎样，这更是个问题。仿佛我更害怕沙漠里的行走，我在前行，没有旅๓伴，一个人的不知方向会蹂躏不够坚强的神经。思维干净的同时我的心也就成了风化的沙漠了，到那时除了干涸我是真的一无所有，放下了这个ฐ念头，不管明天它是否依然滋长。点燃一根香烟，放在面前，静静地看着，它在慢慢地燃烧，很美，心里却固执得认为它像是在哭。升起的烟缕，卷退的烟草，辛辣刺鼻的感觉，让我找到了眼泪。我讨厌这种东西，可我习惯看它一丝一毫地燃烧自己，让讨厌的东西在面前毁灭，是件有意思的事情。渐渐地，还剩最后的火星，在闪烁着挣扎，在唱它一辈子的挽歌，我没有了幸灾乐祸ຖ的理由，停止了内心放肆的嘲笑。香烟在燃烧的时候是孤独的，它接受一个人的舞蹈，我成全了它，它的故事结束了，我的故事开始了，没有序幕，一定会有过程，哪怕也是一种燃烧，一场痛。
阳台上，抖落着凉风，在提醒着我，这不是梦。湿湿的凉意洋溢着的脸庞，那儿还有梦的痕迹，不是生活。《且听风吟》，朴树在吟唱，我想像不出一个ฐ会声撕力竭喊着《妈妈，我》的孩子也会静下心来喃喃低语，生活着的孩子在长大，牵强地认为ฦ也许这也是个理由，生活是对还是错，那就不得而知了。看着远方แ，寂静的夜，不寂寞的世界，想像着远方是否也是这样。我应该是快乐的，现在，至少不是孤独的，我看到了远方不眼的灯光。天亮了，会是什么样子，又希望会成什么样子。可能就像那我会反复听却叫不出名字的歌，熟烂的旋律，只是没事的时候会胡思乱想它的名字，最好永远别让我知道，我会接受这样的结果。
那个烟蒂还在那儿呆滞着，我笑了，舞尽了一生也不知为谁，我是它一生的见证，也是它的刽子手，它走了，除了烟蒂在告诉别人它曾经的存在，没有人没想起它供人观赏的燃烧。我在干嘛ใ啊，看着一段无意义的生命历程，然后给自己้不想结束的的爬行，思维在爬行，进行时，有意思地爬行。
还凉，有点冷，回到了房间，一个人，昏黄的灯光，是种温暖。书开着，故事在诉说。抬头看着那ว只表，一直沉闷的嘀哒声，隐约中ณ，我看到了那个时刻，三点――整，凌晨。这里，我不想睡……