没什么奇怪，会时不时地因为一种说不明的理由挖掘一些自己原来回避的角落，长满了青苔的东西见到เ一缕阳光，会怎样，还会生长吗，还是怕光地躲在更阴的地方แ。痛过了，为了角落的青苔和见到阳光后的灼伤，还在继续着，缘于那个让我面对角落的声音和没有声音的夜。寻到一滴泪，从来没流过，生活真得在别处，理想真的那样可以地更远或更近，还可以是没有影子却缥缈着让你不想放弃的诱惑。而那些想飞的日子不再是一直以为的大片逗号断开的支离破碎，那本来就是个完整的简单和有头有尾的故事。现在的日子，另一个故事已๐另起一行，不变地是都在一本书里，记载着不时的改变。我想这另一个的故事应该不是一个独立找不着句点的段落，是一种延伸，是一个过程，这个过程的延伸就叫成长。生活，自己的故事，片段的撕碎，杂揉的融合，我是主角。人，应该就是个会讲故事的家伙，也是个ฐ会写故事的才子，更是个为故事乐此不疲的敬业者，努力不止的一生。所以，有了讲故事的音乐่，有了音乐般的故事，物语飘落，无声有声。电å波的声音，那歌，那事，心灵应有的诉说，都可游走蓝天与白云的东西。
画ฑ面很美，我在说我面前的电影。一条长长的苏州河，河上一座桥，桥上人很多，像极了大雨将至搬家的蚂蚁，匆忙的步子，忍不住的晕。晕过头了，可能就会跳时河里，在消失之前可以对着那拨蚂蚁肆无忌惮的嘲笑。马达声很沉闷，一直响，从早到晚，没有的信息，河里有好多船，像秋风里飘落的不再完整的叶子。我想河里的鱼一定很烦这些无休止的噪音，船会翻的，在某一天，鱼儿会出来愤怒的，像我，有时并不是个听话的孩子。
有时，也想把长满野草的思维赤裸裸地剖开，那儿已๐经很繁很乱了，稀里古怪，不知在想什么，都这么说，我没意见。会选个ฐ时间痛定思痛，咬牙切齿地下定决心斩ล草除根，没了来得干净，可举起的双手不是悬着就是无力地下垂，没了又会怎样，这更是个问题。仿佛我更害怕沙漠里的行走，我在前行，没有旅伴，一个人的不知方向会蹂躏不够坚强的神经。思维干净的同时我的心也就成了风化的沙漠了，到เ那时除了干涸我是真的一无所有，放下了这个念头，不管明天它是否依然滋长。点燃一根香烟，放在面前，静静地看着，它在慢慢地燃烧，很美，心里却固执得认为ฦ它像是在哭。升起的烟缕，卷退的烟草，辛辣刺鼻的感觉，让我找到了眼泪。我讨厌这种东西，可我习惯看它一丝一毫地燃烧自己้，让讨厌的东西在面前毁灭，是件有意思的事情。渐渐地，还剩最后的火星，在闪烁着挣扎，在唱它一辈子的挽歌，我没有了幸灾乐祸的理由，停止了内心放肆的嘲笑。香烟在燃烧的时候是孤独的，它接受一个人的舞蹈，我成全了它，它的故事结束了，我的故事开始了，没有序幕，一定会有过程，哪怕也是一种燃烧，一场痛。
抓住你
而你，化作伤口里的一粒盐
我在等
你成全，好吗
……
这个ฐ季节，雨，成了一种瘾。泛滥着，更像一种瘟疫。无休止的水花怎么看怎么像是朵朵罂粟在裂着嘴妖冶的笑，笑得让人掏空了所以的欲望，散架着本有的梦和欲。湿漉漉的，瘫软的样子，泛白着灰达达的霉气，然后飘飘然地在眼前翻滚着圈晕，是种变质的荷尔蒙无可奈何的放肆。这个时候的我，会站在窗前，复制似的姿态，定格式的表情，漠然的丝缕之间拒绝不了为那般的伤情悲怀。知道是个找不到的源头，却一直地面对拉得很长的河床蔓延极度想干燥的心隙。敲响的玻璃窗像是在刻意地印记雨滴的哭泣，声音是杂碎的，像少女湿乱的短下无语空洞盈满着水滴影子的眼神，是我的，周遭是平静的，而我是不安分地不厌其烦的站它的对面，空洞却拙劣的咒骂这些没有半点新า意的支吾，恨透了，让青苔在心里疯长的天气。
灰沉沉的，淅沥沥的，光洁的路面，赤脚的凉鞋，湿润的脸颊，似乎也在成为一种习惯。走着，没有的脚印，这已是早有的习惯。很长时间，用脚踏车压抑留住脚印的欲望，当压抑快成为一种习惯的时候，雨来了，走路，久ื违了，眼睛游离的过程。很想听到自己的脚步，只是轻俏的身躯还是没有成全这样一种习惯，声音在哪儿，脚步应该曾经留恋记得过，心里，是一串无声的脚步和继续想成全的习惯。挺有意思的，很慢，雨似乎是在玩弄着一种慢，我在伞下也玩着一种慢，是这样的悄无声息，却是分明不止的雨声，雨声在带走什么？我的脚印吗，还是雨打路面的倾诉，还是一段不是带走而是遗弃自己的宿怨幽烦？也许什么也不是，只是在一个季节的几个让人恼怨的日子掩饰在方向里迷茫却在笑着的小丑们罢了，哭泣，小丑的心湿透了，这个季节让他们对阳光如饥似渴，我也是。走路了，想起了脚印……