我已在2๐1x27的大幅白纸上写了数千字。我写得很密，下笔很用力，纸稍稍斜放着。我在每页纸上平均写七十六或七十七行，以每行约十六个字计算，我每页写一千二百一十六个ฐ字。我干嘛这样继续下去呢？这毫无意义，没人感兴趣。文学，说到เ底，应该像提供的最后一个赌博的可能性，最后一个逃跑的机会。
我甚至不能闭门不出。房子对我而言太大了。关上门，紧闭百叶窗，插好插销，安上门帘ຈ，放下所有沉重的锦缎窗帘ຈ，我还剩下太大的空间，太多的虚空，太多的一切。迷宫通向深处，而我，我的头太大，进不去倒数第二扇门。
地上，可这已不是地了。地消失了，被埋在炉渣、水泥层、涂ิ了釉的板条、格子漆布、压低脚๐步声且散尘土味的机制割绒地毯下面。
直达屋顶。
城里尽是这些怪异的动物，盔甲闪亮，眼睛黄，手、脚、性器官是橡胶和石棉做的。它们在自己้的小径上通行来往，有各自独立和谨小慎微的生活。它们拥有神圣的领土，在残暴的斗ç争中ณ对峙，的吼叫响成一片。它们想要什么？期待什么？谁是它们的神祇็？在扣紧ู的螺母箱里，线圈、电线、火星、活塞的震颤表明有个ฐ思想在起作用。一个神秘而模糊、不停地寻求表达自我和改变世界的思想。要是认得这些运动背着人写下的字儿就好了。猜出这些想法实属必要。倘若侧耳倾听动机的轰鸣声、刹车的叫声、喇叭的呼唤声，说不定就听得见一场对话中ณ的某些话，一种正在形成的思想，一篇冒险记，一诗。
“我想他是个ฐ好人。”
“是的，莱亚，她走出不二价商店，你知道，她对我说——”