没什么奇怪，会时不时地因为一种说不明的理由挖掘一些自己้原来回避的角落，长满了青苔的东西见到เ一缕阳光，会怎样，还会生长吗，还是怕光地躲在更阴的地方แ。痛过了，为了角落的青苔和见到阳光后的灼伤，还在继续着，缘于那个ฐ让我面对角落的声音和没有声音的夜。寻到一滴泪，从来没流过，生活真得在别处，理想真的那样可以地更远或更近，还可以是没有影子却缥缈着让你不想放弃的诱惑。而那ว些想飞的日子不再是一直以为的大片逗号断开的支离破碎，那本来就是个完整的简单和有头有尾的故事。现在的日子，另一个故事已另起一行，不变地是都在一本书里，记载着不时的改变。我想这另一个的故事应该不是一个独立找不着句点的段落，是一种延伸，是一个过程，这个过程的延伸就叫成长。生活，自己的故事，片段的撕碎，杂揉的融合，我是主角。人，应该就是个会讲故事的家伙，也是个会写故事的才子，更是个为ฦ故事乐此不疲的敬业者，努力不止的一生。所以，有了讲故事的音乐่，有了音乐般的故事，物语飘落，无声有声。电波的声音，那歌，那ว事，心灵应有的诉说，都可游走蓝天与白云的东西。
自己也一样，一个ฐ故事结束，另一个故事也就没有开场白的开始。像日子，今天的结束为了明天的开始，永远地不可能一个时间沉溺于一处喃喃自道不想继续的步子。过去的终究过去，生活终究还在继续。忙碌着，似乎ๆ是越来越忙，心甘情愿，不想脱离地束缚，因为生活，它没有停止地吸引着我。收音机，也似乎变成了偶尔的夜晚，偶尔的路上。那个ฐ流淌过的故事也就这样地成了不可回头的昨天。闲起来，会怀念那段让声音充斥ม耳朵的日子，可惜那段时光我忘了看天看云还有微笑的呆，那时的我可能已经不会了吧。故事的另起一行吗？可能是有的，不断的开头，却不一定的结尾，而人在其中只能顺ิ从地讲，顺从的写，生活是导演……
有时，也想把长满野草的思维赤裸裸地剖开，那儿已经很繁很乱了，稀里古怪，不知在想什么，都这么说，我没意见。会选个ฐ时间痛定思痛，咬牙切齿地下定决心斩ล草除根，没了来得干净，可举起的双手不是悬着就是无力地下垂，没了又会怎样，这更是个问题。仿佛我更害怕沙漠里的行走，我在前行，没有旅伴，一个人的不知方向会蹂躏不够坚强的神经。思维干净的同时我的心也就成了风化的沙漠了，到那ว时除了干涸我是真的一无所有，放下了这个念头，不管明天它是否依然滋长。点燃一根香烟，放在面前，静静地看着，它在慢慢地燃烧，很美，心里却固执得认为它像是在哭。升起的烟缕，卷退的烟草，辛辣刺鼻的感觉，让我找到了眼泪。我讨厌这种东西，可我习惯看它一丝一毫地燃烧自己，让讨厌的东西在面前毁灭，是件有意思的事情。渐渐地，还剩最后的火星，在闪烁着挣扎，在唱它一辈子的挽歌，我没有了幸灾乐祸的理由，停止了内心放肆的嘲笑。香烟在燃烧的时候是孤独的，它接受一个人的舞蹈，我成全了它，它的故事结束了，我的故事开始了，没有序幕，一定会有过程，哪怕也是一种燃烧，一场痛。
还凉，有点冷，回到了房间，一个人，昏黄的灯光，是种温暖。书开着，故事在诉说。抬头看着那只表，一直沉闷的嘀哒声，隐约中，我看到了那个时刻，三点――整，凌晨。这里，我不想睡……
听海的声音
看徘徊的海浪
阳光抓住我，可能吗
……
去了那个ฐ城市，在雨没来的时候。一个晚上，一趟列车，一个潮热如蒸的天气，一个无眠的心情。十几个小时，到那个车站面朝大海ร的城市。穿梭的雾霭，凉湿的空气。攒头的人群，热盼的眼睛，他们在等什么人呢？天使？没有吧。懒โ懒的双眼，疲惫的好奇。我也不知道等我的儿在哪儿，我只明白会有个人混在那个ฐ攒头的人群当中ณ，至于是热盼或者别的，那是他的心情，我没心思去折腾这些无味空洞的选择，我只是想快有个睡觉的地方แ，真得累了。
我还是用我漠不经心快睡着的眼睛现了他，还是如约好的一样所谓友好地握住了彼此的手。挺好笑的自己้，就这么地来了，梦游一般。不知为ฦ了什么，好奇？也应该是有个吸引的理由，没有，一身的无精打采算作是冲动的惩罚吧。这个让我甩掉闷热感觉冰爽的城市，眼前这个还不如我坦然的人，可以成为一幅画水彩画，只是我不是锐利的掘美者。自己是个有意思的人，正如他说得，有时就这样没有理由地去开始一个故事，穷竟一个脆弱的过程，然后又想匆匆结尾，不想要了，到此为止吧，我怠尽了最后一丝好事者叫做好奇的心思。其间来一个人，用足够的好奇看着我，无数问号地探测我的漠不经心。烦了，丢â下一句，只是一本留แ有封皮的书，中间没有，算不了什么เ，扔了，不会觉得有几斤ภ几两的可惜。疑惑的是他，无所谓的我，自己像是个潇洒地在挥霍自信的玩世不恭者，可笑的故事。
逃离外人的追问，我是没有半点潇洒的笑意和扔掉一本腻烦的书的快感。酸楚地纠缠不清：扔过多少还是根本就没扔？写过，读过，爱不释手过，无怨无悔过，当不调动一块脸部肌肉地撕碎了中间所有的内容，当就那么一只胳膊距离地抛向空中，当那些没什么几何形状地狰狞地飞的四处都是，空白，只有这个词。寄愿眼前的这片汪洋会因为曾经的写与读仁慈地奠祭一次我撕碎的东西，让不可能拚凑的过往因为一次浪花中的游弋放声的哭泣和最后的泄。感觉自己้的想法贪心过头了，让一个ฐ大海去承载一个让我撕碎并且吹得四处乱窜的故事，大海会在涛声中唾弃我的。根本也不是什么和它的跌荡同一个频率的故事，只不过是一次擦肩后的驻足观望了一小会儿，更像是一个驿站的一次慵懒的状态下一次不经意的回眸，看到了一片飘着的棉絮，悠悠荡荡地掉在我的手里，我丢掉了这个让我找不着重量的东西。它继续飘摇着，飞到了另一个人心的手里，那ว人也停了下来，看了看它，不小心抬头看到了还在驻足的我，之后远远地对着愣愣的我，说了一句：“它飘过你我的手，咱们聊聊吧”。我算作好奇地走到他的跟前，看着他的真诚，傻傻地曲解着自己的想法：“它挺美的，我喜欢它的云游无束”。握了一下手，他转身，还是要向前走，我回头，中间的棉絮在半空中习着，依然轻佻的，没有带走只言片语，没有带走握手之间它的凝望。像是时间飞了，留下的只是一段时间里的一根掌纹，会有一天，磨出了老茧，我不再分清它的模样。还在，至少现在，是两个ฐ背向行走的人，像是封皮，分开，去找成就另一本书的可能。